В. Высоцкий |
| Песня о погибших волнах.
|
|
Штормит весь вечер, и пока Заплаты пенные латают Разорванные швы песка, Я наблюдаю свысока, Как волны головы ломают. И я сочувствую слегка, Погибшим, им, издалека. Ах, гривы белые судьбы! Пред смертью, словно хорошея, По зову боевой трубы, Взлетают волны на дыбы, - Ломают выгнутые шеи! И я сочувствую слегка, Погибшим, им, издалека. Я слышу хрип, и смертный стон, И ярость, что не уцелели. Ещё бы: взять такой разгон, Набраться сил, пробить заслон, И голову сломать у цели! И мы сочувствуем слегка, Погибшим, им, издалека. |
А ветер снова в гребни бьёт, И гривы пенные ерошит. Волна барьера не возьмёт, - Ей кто-то ноги подсечёт, И - навзничь, раненная лошадь! Я посочувствую слегка, Погибшей, ей, издалека. Придёт и мой черёд вослед: Мне дуют в спину, гонят к краю. В душе предчувствие, как бред, Что надломлю себе хребет, И тоже голову сломаю! Мне посочувствуют слегка, Погибшему, издалека. Так многие сидят в бегах, На берегах, и наблюдают, Внимательно и зорко, как Другие, рядом на камнях, Хребты и головы ломают! Они сочувствуют слегка, Погибшим, но издалека. |